Abril a Alma

De março vieste derrotada,

Com tremendo peso e algemas.

Tremendo e de peito frio, furado, que adota

As, de outros, dores e penas.

Teus peitos chupados pelo ego

De tiranos, ignorantes que há,

Secaram para o que te entrego.

Não há mais leite por cá.

Março avança para a primavera,

A dor agudiza, sufoca além de ti.

Viria um praça que te dera

O que não vias, mas eu vi.

Convalescença de parte tua,

Liberdade que de ti nasceu.

Deu-te o tempo para, nua,

Sonhares um não-passado teu.

Abril, mês de heróis, trazia na algibeira 

O silêncio calado da verdade.

Reacendeu-se a fogueira

Na reunião daquela tarde.

O praça, viu-se capitão.

Cheirou ditador além dos já vistos.

Pela mátria quis que não,

Não amamentasses anjos mistos.

Em abril, abri-te a alma

Já sussurrava a revolução.

Mas depois da tarde calma,

Veio a conspiração.

Fotografia vazada,

Denunciou o caminho

Deu a rota desenhada

Ao ditadorzinho.

A revolução não teve travão,

Os cravos foram à rua.

Veio progresso, veio o perdão,

Veio liberdade, mas não tua.

Passado Abril há vitória,

Há melhoria, há futuro.

Mas ainda há um ditador em glória 

Que verás ao descer do muro.

O Último Feitiço

"Tu não me podes dar o que eu preciso."

Último feitiço que me lançaram.

É magia que me deu prejuízo.

Mas ficou, nos tempos que passaram.

Não vale a pena conhecer a história.

É uma, como tantas outras que há.

De heróis que cavalgam a glória

Porque ninguém os combaterá.

Guerreiros que ferem a própria sombra,

Julgando trata-se do inimigo.

Dos que tecem a própria alfombra

Para cortejo do seu umbigo.

Rodeados de "gente insuficiente",

Não sei como podem resistir.

É complexa a vida da gente

Que só é gente, sem assumir.

Coágulo Poético

A fonte via-se seca.

Cântaros cantavam a sede.

Nos cantos a dor que disseca

O fatal salto e a não-rede.

Partiste-te, seco canteiro,

Cantadeiro vazio de fé:

Escudeiro da espera e herdeiro

Do que foi "será" e não é.

Desta bica, antes molhada,

Não sai vento, não sai deserto.

Não há vazio neste aperto

Há, sim, um sinal na estrada.

Quem é o senhor deste sinal?

Será, certamente, senhor da estrada.

Se a estrada é minha, afinal,

Fui sinaleiro da longa estada.

Acampei, por mim detido.

Nesta estrada fui barreira.

Não quis escutar o ouvido,

Nem a minha voz verdadeira.

Coágulo da fonte que escreve,

Que canta medos e dores.

Salto e solto quem me deve.

Há novos versos e calores.

Água que tornas a correr,

Sê água, sem mais tentar.

Sê água sem ser mulher.

Sê água, sou terra e ar.