Antídoto Tradição

Fonte: Tradição Portuguesa

Na correria por um amanhã,

Que não é meu, é de alguém transparente,

Inexistente, é de ninguéns em clã.

Sou ter para ter nada sem ser gente.

Um tudo mascarado de miséria,

Faz a gente correr pela fartura.

E nas pausas da labuta etérea

Engodos batizados de cultura.

Nos nadas de hoje o tudo habita,

História, arte, cultura e franqueza.

Respeito vai e volta como fita

Da forte e antiga alma portuguesa.

Em pleno papado da solidão

É pecado ser-se tradicional.

Pequemos juntos sem querer perdão,

Devolvamos ao Fado, Portugal.

Extrema-Unção

Fonte: Pexels

Eu, de costas ao altar,

Digo ser o que não sou

Julgo até saber amar

Juro fazer o que passou.

Eu, de costas ao altar,

Finjo saber que és mentira.

Finjo chutar teu olhar

Finjo jurar ser-te ira.

Eu, de costas ao altar,

Diante da multidão.

Sou um fedelho a ralhar,

Com um brinquedo na mão.

As costas não mas queres dar,

Nem que mereça estar só.

Mas eu que nada sei dar

No pescoço dei um nó.

Julgo saber o que quero,

Mas nem saber sei se sei.

É hora do meu desespero

Só sei Pai, que te amei. 

Carnes vestidas

Bom ser materialista,

Estar sempre na conquista

Da razão para não crer.

Como dogma a vontade

De querer que a verdade

Seja órfã sem a ser.

Acreditam que os vestidos,

Surgem sem serem cosidos

E existem como um fim.

E sabem que eles passeiam,

Que amam e que saqueiam

Porque o tecido é assim.

Céus e infernos

Não acredito nos infernos,

Porque sei que eles existem.

Não nos outros mas internos.

Vêm sempre que Eu decreto

O meu agir incorrecto,

E na sentença me assistem.

Os céus vejo-os nos contos

Como belas recompensas.

São vitórias nos confrontos

Com lugar na consciência

Nos quais a sobrevivência

Se despediu das ofensas.

Corre fita, vai mostrando

O personagem que sou.

Enquanto vejo, rezando.

Pois no final da cassete

O frame que se repete

É onde a história acabou.

Sair e ficar

Se é certo que não é meu

O poder da terra e céu

Ou de todo o amanhã,

Também não é do destino,

Culpa de eu ser libertino,

Nem da estrela da manhã.

Criados como manada,

Guiados pela varada

De pastores de carne e vícios,

Constantemente à mercê:

Para, em troca de não sei quê,

Nos salvarem de artifícios.

Mas se olhar para o eterno,

Sem ter medo do inferno

De um dom eu sou herdeiro.

Liberdade, um dever

Para quem quer merecer

Ser humano verdadeiro.

Provado o fruto real,

Que conhece o bem e o mal,

Resta-nos duas opções:

Mentir-nos mais que ao resto;

Ou sair de um jeito honesto

Do Éden das ilusões.

Ideia Semente

Que coisa pode ser gente?

Frutos com sumo diferente,

Formas e cascas diversas.

Inférteis sendo para ter,

Se o ter não for para ser

E forem outros conversas.

Na fruta há fonte de vida,

E é na morte nascida,

Para a outros dar lugar.

Se viver pensando, a gente

Será para sempre vivente.

Pensa e hás-de semear.