São Covagalense, procissão...

Aqui o sagrado casa o profano

E eu gosto de ver, tradição dual.

Rituais repetidos ano-a-ano

Sem procurar caber no bem ou mal.

Honrada gente que não passa o pano

E no seu jeito vive Portugal.

Terra da saudade, partida e luto.

Terra do Homem simples, livre, astuto.

Não passes o pano sobre o passado,
Para saberes, do teu sangue, a cor.
Azul como a carne do mar salgado.
Da terra tua és o real andor,
Real senhor, escultor do legado.
Do condenado que te esquece, e pior,
Aceita o mar como paisagem, só -
O mar és nós e, sem ele - só pó.

Braço-de-Pedra (4)

Fotografia de José Vidal

Oh mar de verão empreiteiro,

Vem e fica o ano inteiro.

Nesta terra teu irmão,

Sem prezar por cortesias,

Belisca-te, oh Messias,

Com o efeito e razão.

Escuta, vento eleitoral!

Sabemos não ser por mal,

Mas tuas rajadas quentes

São os prados verdejantes

Das quimeras dos votantes

E regresso dos ausentes.

Areia branca memória,

De exigência simplória

Vais com vento e a maré.

Labutas com sol e lua.

Não faz, isso, a praia tua.

Julgas fezada ser fé.

Gaivota voas e vês,
Que aquilo que a gente fez:
Como ereção da matina,
Tapámos o sol com peneira,
As areias com uma pedreira
A decisão com a sina.

Gratidão confusa ao tempo

Algures perto do umbral

     Ontem dei por mim ausente, à janela a olhar as coisas que existem, mas sem ver nada daquilo. Algures, entre os meus ouvidos, soava uma música repetitiva, com instrumentos de cordas, sopro e percusão. Senti um cheiro diferente, mas que não me era estranho. O cigarro mantinha-se meio aceso. Uma confusão, uma incerteza, enormes. Da janela, que até ali existia, estava sentado num degrau, livre do relento por um umbral igualmente feito de memória e pedra. Era noite, mas não era breu e estava quente. Era a rua um cruzamento no tempo onde nem só os tempos se cruzam. Nisto ouvi, doce e contemplativa, a palavra "gratidão" e em frente um templo feito em "tua" honra. Obrigado